Chegava em casa,
Era rústica e, pela ação do tempo,
Mal acabada.
Era nove horas da noite, pelo que o relógio de pêndulo,
Bem velho, contava.
Abriu a porta....
Andando e andando,
Sentou na cadeira de balanço,
Olhou para o luar,
Proximou sua mesa,
E deixou a pequena vela acesa
E começou a pensar.
Deixou seu coração guiar,
Cruzando e se cruzando,
Rimas se formando,
As diversas linhas dando origem a uma lã,
Sem padrão,
Mas sim, com uma abstrata feição.
Assim, Livre era seu nome.
Ah, mas há ainda mais,
Como as Fixas,
Que, além de estruturas obedecer,
Tem a função de criar melodias,
Com um modelo a fazer,
Estrofes, rimas
E sílabas poéticas, esse é seu ser.
Ainda a outro, o Concreto,
Que desenha como um trem no papel,
Fazendo versos rimar,
Sem estrofes,
Mas sim, desenhos a criar.
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